Лето кончилось.
Понимаешь это слишком поздно и слишком быстро. Вроде сегодня только натягивал шорты, а уже вот пора думать, что бы надеть на ноги взамен раскисшим кедам.
Кончилось лето. Тут не календарь, тут что-то большее повернулось и перелистнулось. С летом как с минутной стрелкой - нельзя подкараулить момент, когда всё же Произойдёт Конец Лета, ну или там конец минуты. Просто потом наблюдаешь результат. Мне кажется, я по такой же схеме и с людьми общаюсь. Сначала всё хорошо, а потом вдруг стоишь по щиколотку в снеге и каком-то отвратительном мёрзлом дерьме, не понимаешь, как это произошло и долго не можешь решиться начать выкапываться.
Лето кончается, но потом всё время о себе напоминает. Вот мужики продают арбузы - красные жаркие летние сердца. У арбузов круглые животы, у мужиков тоже. Мужики чесали бороды пальцами и прохлопали, как арбуз скатился по столу навстречу верной смерти и грохнулся, за секунду долетев до земли и лопнув. Арбузы не ломаются, а лопаются - так некоторые люди лопаются от радости или вдохновения. И потом лежат, раскуроченные, глядят в небо слепым полосатым глазом.
Лето здесь, оно пока ещё держится. Пока ещё можно найти на улице девушек с белыми полосами на шее и спине, и увлекательно вычислять, кто из барышень стеснительный, а кто нестеснительный. Кто приличный, а кто не очень.
Веснушки у меня пока что везде, даже на кистях рук. Еду в метро, руки на коленки положу, смотрю и как будто я летом. Или как будто рядом с морем. Закроешь глаза - и вот вагон как шум волны, а тётка надувшаяся с тупым акульим взглядом сейчас на охоту пойдёт. В метро как на паршивом людном пляже. То ли жарко, то ли холодно, сидеть негде, все смотрят не на человека, а сквозь, пахнет едой и пивом. И немного собаками. И чувствуешь себя неловко и как будто тебе за что-то стыдно.
Одногруппница Полина наклоняется, вырез футболки съезжает, становятся видны коричневые, очень загорелые лопатки. Полина - нестеснительная. И не очень приличная.
Полина поправляет футболку, делает только хуже. Губы у неё красные, как арбуз.
Самое плохое - когда от твоих рук пахнет карандашным грифелем. Не знаю более мёртвого запаха. Пусть уж лучше осенней гнилью отдаёт, или промокшими ногами. Хотя нет. Ногами не надо.
А лучше всего, конечно, уткнуться в чьи-нибудь загорелые лопатки и просто эту осень переждать.
Как арбуз на солнышке, валяясь и лениво поблескивать своим внутренним миром.